Hoy la marea está despejada a medida que se apaga. Los veo de nuevo, tantas alfombras de anémonas del color de las gemas, púrpura, verde, atravesadas por el sol. Los camarones de cola de pavo real se acurrucan entre sus tentáculos, cepillados de esta manera y que por una corriente suave, sin balancear por la picadura venenosa de las anémonas. Un pez pequeño y manchado nada demasiado cerca y no tiene tal suerte, no tiene concha para proteger su forma gelatina. La alfombra tentada se contrae y ondula. Los brazos pegajosos agarran el cuerpo retorcido del pez y lo mueven hacia la boca central.

Sí, las anémonas tienen boca. ¿Qué pensaste? Todos tenemos hambre, todos nosotros.

Yo también fui líquido una vez. Me mudé en la corteza terrestre, lenta y viscosa, llena de calor. Resplandequé, rezé. Había mucho poder en mí. Y sin embargo, allí estaba, atrapado en un bolsillo subterráneo, movido de esta manera y por las leyes de la presión y el espacio. Tanto poder y tan poco. Eventualmente me permitieron subir. Me enfrié, me endurecí. Yo era un lecho de roca oceánica. Pasó un tiempo. Lo considerarías mucho tiempo. Por encima de mí estaban las mareas, acariciando todo mi yo, un ritmo confiable, un amigo calmante. Por encima de mí estaba el peso de todo el océano.

Y luego otra vez, presión de nuevo, esta vez desde abajo. Llegó un dolor astillado, y yo ya no era yo mismo, sino muchos yo mismo. Boulders, nos llamarías grandes y pequeños, algunos lisos, otros dentados, todos derramando polvo de granito con cada tirón de la marea. Entonces el océano se sumergió y nos expusimos. Aquí viene: ¡Sol! ¡Aire! ¡Viento!

La marea entra, la marea se apaga. El tiempo pasa. Lo considerarías mucho tiempo. Me gusta estar aquí arriba. Me he acostumbrado a ver a los cangrejos de barro hundirse en la arena. Gris y translúcido, no más grande que la uña de un pulgar humano, los cangrejos enrollan pequeñas y perfectas bolas de barro mientras cavan sus agujeros. Parece que el suelo en sí está cambiando, lo cual, por supuesto, lo es. El suelo está cambiando todo el tiempo, incluso si no puedes sentirlo. Lo siento. Pero ya basta de mí; ¿qué hay de los manglares que se ciernen, con sus raíces retorcidas asomando a través de las olas en busca de aliento? ¿Qué tal los dugongs, de cara cuadrada, carnosos, pastando como vacas lentas en campos de hierba marina? ¿Qué tal el pez mariposa, esos pequeños triángulos rayados revoloteando en la corriente como banderas en los barcos?

Barcos: escupiendo humos aceitosos a las olas, enviando a los saltadores de barro luchando, asustando a los cuernos de su percha. Pero ya lo sabes. Conoces tus barcos, conoces sus enormes redes de arrastre, ya sabes la dinamita que arrojas al lecho marino para aturdir a los peces. Son tus voces las que atraviesan el aire húmedo, prácticas, alegres, aburridas.

Grandes barcos, barcos pequeños. Barcos con pequeños motores de timón que gotean columnas de humo, barcos del tamaño de islas, haciendo temblar el mar, enviando olas gigantes chocando sobre nosotros. La arena se eleva desde el lecho marino, se asienta sobre los rostros de corales y anémonas, detiene sus poros y bocas diminutas. El tiempo pasa. Incluso tú lo considerarías no mucho tiempo. Los corales crecen pálidos y quebradizos, las anémonas se encogen y se endurecen. Así es como se ve la muerte.

Pronto sólo nos quedaremos a mí, a mí y a los barcos. Los peces se han ido, los cangrejos han desaparecido, los dugongs se trasladaron a un mar más rico y abundante. Sólo quedan los manglares. Las ramas crujiendo y antiguas en el viento, aullan terriblemente por la noche, poco consuelo para mí. No puedo crujir, no puedo balanceo. Los barcos vienen. El tiempo pasa. La marea entra, la marea se apaga. ¿En cuanto a mí? Silencioso, quieto. Fijado a la cama de un océano vaciando, todo lo que puedo hacer es mirar. Pasa un tiempo. Lo considerarías mucho tiempo.


FUENTE: AL JAZEERA NEWS
https://www.aljazeera.com/indepth/features/earth-speak-boulder-200414082202927.html
AUTOR: Rachel Heng
Rachel Heng es una escritora singapurense y autora de la novela Suicide Club (Henry Holt, 2018).
IMAGEN: Boulders frente a la costa de Punggol, Singapur [Getty Images]